London Homecoming - Day 1 (9 Feb.) - Back Home

Soundtracks: "Back Home" - Yellowcard; "Under The Bridge" - Red Hot Chili Peppers

Se anche voi, nel corso della vostra vita, siete stati forzatamente tenuti lontano da quella che chiamate, ma sopratutto sentite essere, casa, allora sapete come mi sentivo io martedì pomeriggio, mentre guidavo in direzione Aereoporto di Bergamo. Io, finalmente, stavo per tornare.

La sensazione somiglia molto a quella del primo appuntamento con la ragazza che ti ha rapito il cuore: le mani sudano, non riesci a stare fermo nella stessa posizione più di 4 minuti e 36 secondi (cronometrati ufficialmente). La mente è combattuta dal desiderio di pianificare ogni singolo istante, per non rischiare di perdere nemmeno un attimo di questa immensa gioia. Dall'altra parte però, sai che dovrai lasciarti trasportare, perché quello è l'unico vero modo per vivere quest'avventura. In ogni caso, qualsiasi fazione prevalga, nulla riesce ad alleviare il senso di vuoto nello stomaco. Più che farfalle, sembrano aquile reali.

Tutto preso da pensieri di questo tipo, mi ritrovo al gate in attesa di salire sull'aereo che neanche me ne rendo conto. Sto li seduto e l'ansia aumenta. L'appuntamento si avvicina. L'attesa è nell'aria, nella stanza, nelle persone accanto a me, anche sulle panchine. Tutto sembra in attesa di divenire. Tutto somiglia a una crisalide, in attesa di mutare in una splendida farfalla.

Finalmente aprono il gate, e il senso di vuoto nello stomaco diventa grande come un cratere. So che tra pochi minuti sarò in volo. So che una volta che l'aereo avrà completato la fase di decollo, solo l'aria e un piccolo granello di sabbia della clessidra del tempo mi separeranno da casa.

Devo allentare la tensione, per non impazzire nell'attesa e per non trasmetterla a mia sorella, già agitata per conto sua per via dell'interview di domani. Sappiamo entrambi in anticipo che andrà benissimo, ma questo non aiuta comunque.

Quale modo migliore per distendere i nervi di un po' di sano e positivo cazzeggio? E così facciamo, finché non siamo seduti nell'abitacolo del 737 gialloblù della Ryanair. Qui mi viene in mente il buon Secco, che prima di partire mi disse: “Vedrai le splendide e gentili hostess della Ryanair”. Non me ne vogliano le mie eventuali lettrici legate a questa compagnia. Magari è stato un semplice caso. Sfiga. Certo è che il personale sul mio volo di splendido aveva ben poco, e di gentile ancora meno.

Me ne sto li seduto e ascolto per l'ennesima volta l'illustrazione dell'emergency plan. Tutto mi sa di già visto. Tutto ha il retrogusto del dejavù. Poi però assisto per la prima volta a una scena che riconosco come familiare solo grazie a Fight Club. Una delle splendide signorine in gialloblù si avvicina al tizio seduto davanti a me dicendogli (questa volta gentilmente): “Se non se la sente di assumersi la responsabilità si stare seduto vicino all'uscita di sicurezza, la preghiamo di cambiare posto”. Il tizio non si scosta. Evidentemente non è un tipo acuto.

Il tempo in aereo fatica a scivolare via. Troppa è l'ansia di giungere a destinazione.

Butto lo sguardo fuori dal finestrino. A farmi compagnia c'è l'ultimo saluto del sole, prima di coricarsi e lasciare posto alla sua compagna notturna. Un tramonto così bello, lo si può vedere solo da queste altezze. 

 

Poi finalmente inizia la discesa, e in un attimo siamo su suolo inglese. Il cuore acquista svariate taglie in più e in un attimo suono fuori dall'aereo, poi a prendere il bagaglio, poi sul treno direzione Liverpool Street.

Arrivare a Londra significa innanzitutto cambiare odori. Chi ha avuto il piacere di andarvi, capirà di che parlo. Le stanze, i corridoi, la moquette, persino le strade odorano in modo diverso. Che sia questo, l'odore di casa?

Piano piano realizzo riesco a dominare l'emozione che l'essere tornato mi provoca e mi accorgo che mi muovo senza bisogno di pensare. So già dove andare. La lontananza non ha cancellato gli automatismi che hai solo in un luogo che conosci prima di tutto con il cuore e poi con la mente.

Arrivo a Liverpool Street, una rapida occhiata alla mappa della metro e tempo due fermate di Circle Line e sono a Tower Hill. Adoro questa fermata della metro, perché all'uscita trovi davanti, in tutta la sua maestosità la Torre di Londra. Al chiaro di luna è ancora più imponente. Sullo sfondo vedo stagliarsi, luminoso come non mai, il Tower Bridge.

Non posso resistere. Il tempo tecnico di lasciare il bagaglio in albergo e mi fiondo qui a fotografare, penso. Poi il mio stomaco mi ricorda che sono le 22, e che sono più di 10 ore che non lo riempio con qualcosa. Forse, il vuoto che sentivo, non dipendeva solo dall'emozione.

Cerchiamo per un tempo che sembra infinito un buco dove mangiare che sia aperto, ma non se ne parla. Dimenticavo che siamo nella zona della city: solo uffici. I locali che ci sono, alle 21.30 han chiuso. Merda! Ho fame! Decido di fermare il primo passante per chiedergli se davvero nelle vicinanze c'è qualche posto dove mangiare o se devo prendere davvero la metro e andare in centro. Il fortunato che si sorbirà le mie richieste è un ragazzo piùomenocirca della mia età. Sforno il campionario tipico di frasi fatte adatto a questi casi. Lui mi guarda, un po' interdetto. Poi sorride e se ne esce con un: “Anche tu italiano?”. E ti pareva. Fermo il primo passante e questo è italiano. Fa ridere anche a raccontarlo! Infatti scoppiamo in una sonora risata entrambi.

Fortunatamente Luca, questo il suo nome, vive in quella zona e mi indica un pizza expess poco più avanti dove avrei potuto soddisfare i miei appetiti. E lo saluto e lo ringrazio, ancora ridendo per la scena di poco prima.

Recupero mia sorella e raggiungiamo questo salvifico pizza express. Scelgo una “Il padrino”, quella forse con gli accostamenti di ingredienti meno improponibili (dopo aver visto nel menù la sezione “vini italiani tipici da pizza” e averci visto un chianti e un barbera, ho capito che non era propriamente una pizzeria come quelle a cui sono abituato, ma fa niente).

Giunge al nostro tavolo una giovane cameriera dall'aria familiare. Sono già pronto a ordinare quando lei esordisce con un: “Ciao ragazzi! Italiani vero?” Eccheccazzo! Non è possibile!

Sono convinto che gli italiani abbiano una sorta di sensore di riconoscimento. Metti 100 persone di nazionalità diverse in una stanza e stai sicuro che gli italiani si comporteranno alla stessa maniera degli androidi di Asimov: si cercheranno e si troveranno.

Se poi l'incontro avviene all'estero, la conversazione è assicurata. Emanuela, la cameriera, probabilmente non sarebbe venuta spesso al nostro tavolo per scambiare qualche parola se fossimo stati in Italia. Stranezze dettate dalla nostalgia.

Con lo stomaco pieno dopo quella che pareva essere un'eternità, è il momento dei primi scatti. Raggiungiamo le rive del Thames proprio sotto la Torre di Londra, dove si trova il molo di partenza dei traghetti turistici. Nell'impazienza, inizio ad aprire il cavalletto mentre cammino. Ciò che vedono i miei occhi è troppo bello per non poterlo immortalare. Nemmeno le transenne mi fermano (quale è il problema? Basta spostarle e sperare che non ci siano “bobby” nelle vicinanze o telecamere di sicurezza).

Il tempo di dilata durante gli scatti notturni. E non è solo una constatazione empirica. Perché in quegli 8 secondi di attesa per impressionare il sensore, durano una vita intera. I quegli 8 secondi si condensa tutta una serie di emozioni troppo complesse per descriverle. E poi, la nascita. L'eterno. Avrei voluto rimanere li tutta la notte.

Purtroppo però il primo giorno, quello più breve, volge già al termine.

E' notte fonda quando decido di coricarmi a letto.

Fatico terribilmente a prendere sonno, nonostante la stanchezza per il viaggio.

Penso solo a ciò che mi attende domani... la MIA città..

***Photos***

Waiting

Aeroporto Orio al Serio (Bergamo)

 The Thin Orange Line

Il cielo sopra le Alpi

You Shook Me All Night Long

Lower Thames Street -Vista da Tower Hill

Tower Bridge - Vista da Tower Pier

Riva Sud del Tamigi all'altezza di Tooley Street - Vista da Tower Pier